Esqueleto en el celular

Línea D, estación 9 de Julio, vías a Congreso de Tucumán

Encontré algo en mi celular que ni me acordaba haber escrito: las anotaciones, hechas en el subte, de un post que finalmente no armé. Exceptuando la última frase que redondea una idea completa (y con la que pensaba cerrar el post), las otras tres eran apenas un ayudamemoria, las guías, el espinazo de lo que luego escribiría. Parecen tres ideas zonzas y un poco sin sentido, pero en ese momento me eran tan claras, cada una era una usina, un centro nervioso de otras ideas. Ahora no recuerdo nada de aquello que quería escribir, y aquí quedaron estas tres frases, fosilizadas, un esqueleto jurásico del que uno apenas podría imaginar su carne, su movimiento, sus colores, su gracia.

Mientras estoy escribiendo esto, el subte avanza por su universo unidimensional de vías, su mundo que sólo conoce adelante y atrás.

Estoy yendo a buscar los últimos análisis para la operación de Marina.

Una señora con un bebé pide una limosna. Me mira, pero no me mira a mí. La miro, pero no la miro a ella.

Estas entradas, si bien están para ser vistas, me da la sensación de que las estoy haciendo para mí, para acordarme qué es lo que pensaba o qué es lo que sentía cuando era el que hoy soy. Le estoy tirando un mensaje en una botella al tipo que va a ser yo dentro de 3 años, o 15, o 30.